Bicentenario ¡NO!

Lejos de los pretenciosos bicentenario y centenario, en los cuales
se está gastando el dinero que hace falta como aumento de sueldo
a miles de trabajadores, se debería estar trabajando por alcanzar la
verdadera libertad y porque la desigualdad social no sea tan marcada.
Parece que Rodrigo González no murió hace ya veinticinco años
y que esta canción suya fue escrita apenas ayer.
Intentemos hoy tomarnos unas cervezas en honor del Rockdrigo,
si es que esta acción no perjudica a nuestras quincenas.
Es cierto que al mal tiempo buena cara, pero me agrada con la ironía
que le puso el Profeta del nopal a su rola, pues hasta en las últimas
frases se aprecia su buen humor.
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Balada del asalariado
 
Me asomé a la ventana y vi venir al cartero,
me entretuve pensando en una carta de amor.
Mas no, no, no...
Era la cuenta del refri y del televisor.
 
Me asomé a la ventana y vi venir a Romero,
me entretuve pensando en que venía a saludar.
Mas no, no, no...
Eran seis meses de renta que tenía que pagar.
 
Me asomé a mis adentros, sólo vi viejos cuentos
y una manera insólita de sobrevivir.
Miré hacia todos lados, dije: "Dios ¿qué ha pasado?"
-Nada, muchacho. Sólo eres un asalariado.
 
Por la puerta han entrado mi mujer y mis hijos,
preparo la alegría que nos va a acariciar.
Mas no, no, no...
La despensa y la escuela se tienen que pagar.
 
Pagar, pagar, pagar,
pagar sin descansar.
Pagar tus pasos, hasta tus sueños;
pagar tu tiempo y tu respirar;
pagar la vida con alto costo
y una moneda sin libertad.
Suben las cosas menos mi sueldo,
¿Qué es lo que se espera de este lugar?
 
Me fui para la iglesia a buscar un milagro,
rezándole a un retablo quise ver la cuestión.
Mas no, no, no...
Lo que vi fue al diablo de la devaluación.
 
Me asomé a mis adentros, sólo vi viejos cuentos
y una manera insólita de sobrevivir.
Miré hacia todos lados, dije: "Dios ¿qué ha pasado?"
-Nada, muchacho. Sólo eres un asalariado.
 
Me asome a la ventana y vi venir a tu hermana…
(Menos mal)
Me asome a la ventana y vi venir a tu hermano.
  
 
  

Ni a mi peor enemigo

Siete veces, desde que tengo memoria, he estado en hospitales. Nunca internado sino acompañando a familiares. Y si agrego las visitas que he hecho a mis amistades, mi conocimiento de lo que se vive en estos sitios es más que suficiente para el texto que ahora presento. Comencé a escribirlo la semana pasada, durante mi más reciente (y nada grata) experiencia en el Hospital del IMSS de la ciudad de Orizaba, Veracruz, y lo termino hoy quizá con más ganas de cambiar unas palabras o de agregarle contenido que en este momento no sé expresar. Dedico los dos últimos cuartetos a ese personal y esos practicantes de cuyos nombres no quiero acordarme.
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VIDA DE HOSPITAL

Es veneno alardeando en una espina;
monolito con base de cristal...
Es el monstruo que pone la piel china
desde el taxi la vida de hospital.

Es silencio y murmullos en concierto;
es audiencia efectuando el recital...
Es Babel, es la voz en el desierto;
indolente es la vida de hospital.

Es terror transparente por tus venas,
sed de zombies con guantes y bozal,
conversión de tu sábana en cadenas;
es angustia la vida de hospital.

Es exceso de blanco en los zapatos,
y es escaso el perfil emocional...
El sarcasmo es suplente del buen trato;
es un circo la vida de hospital.

Autoengaño es que vences a la muerte,
que tu ciencia “no sabe de ese mal”,
que tener cobertura es mucha suerte…
eufemística vida de hospital.

Nazareth

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Hace algunos años, un señor que conocí por poco tiempo me platicaba que, para él, la mejor prueba de la existencia de Dios era haber sido padre. Pienso que cuando vemos a nuestros hijos o sobrinos "que se menean con nuestros gestos" (Serrat dixit) no podemos dejar de admirar la magia que encierra ese perpetuarnos en los demás. En muchas ocasiones, tampoco podemos evitar sentirnos orgullosos o ser aprensivos con los que llevan nuestra sangre, aunque si observáramos de cerca cómo practican la paternidad la mayoría de los animales aprenderíamos mucho sobre sentimientos.
Mi hija cumplió quince años y después de varios intentos (desde 2003) por fin le terminé su canción. En ella también se puede vislumbrar la presencia de mi hijo pues, juntos, los tres, hemos forjado una de las más exquisitas historias jamás contadas.
Les comparto la letra.

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PRINCESA


Con todo a mi manera
en tu creación,
princesa de mis días
de primavera,
acaso fueras
clon de este triste dragón.

A quien -de aliento mío-
vida te dio,
princesa de mis días
de sol de estío,
agradecido
siempre me mostraré yo.

Ser madera de marioneta
no es tu meta;
el cordón umbilical
se hizo para alimentar…

de libertad para volar,
para enseñarte a volar.
Para escapar de Neverland
sin que deba morir Peter Pan.

No sueñes sin espinas
tu corazón,
princesa de mis días
de verde brisa;
es tu sonrisa
donde se acuna el amor.

Si hay cosas que se comparten,
como el arte
a quien lo sabe apreciar,
eres luz universal….

de libertad para volar,
para aprenderte volar.
Para inventar que en Wonderland
sin Malicia se puede reinar.

Sé libertad para volar,
para mirarte volar.
Para lograr ser inmortal
es la sangre de la humanidad.

¡Qué le hago! si un eterno
absurdo soy,
princesa de mis días
de dulce invierno.
Veré el infierno
cuando murmures Adiós.


16 de junio de 2010.

Canta acuarelas de Dalí

La Ceramista Mariposa me envió este mensaje hoy:

Soñé que salías en los medios promocionando el video de una de tus canciones que hablaba de la lluvia!!? Por cierto, eras mezcla de Joaquín Sabina y Dalí!!!!

Lo cierto es que la bonanza sentimental (Joaquinito le llama felicidad doméstica) en la que vivo actualmente no me ha permitido idear ni dos palabra rimadas. "Oiga, doctor, que no escribo una nota desde que soy feliz", dice mi sensei.

Aun así, me atreví a escribir esto para agradecer a Leti su forma de elevar mi autoestima. Noviembre es el mes de mi aniversario en el blog, sirva esto entonces, también, para celebrarlo.

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Me pintaste una sonrisa
con pinceles de mariposa,
alas transparentes
humedecidas
en gotas de sol.

Pero mi renacentismo
nació con síndrome de Down:
mis cuadros
se quemaron en el tintero,
mis poemas
mueren de viejos a los dos años,
y con el reloj,
que haría girar un globo terráqueo
en cada tic tac,
Dios me ganó la patente.

¿Cómo podría escribir sobre la lluvia
si no lo puedo hacer sobre un papel,
dentro de una pantalla?

Pero mírame,
intentando
despistar al enemigo
con esta prosa
arrítmica y banal
(diseccionada groseramente)
mientras espero
el glorioso regreso de mis musas.

Ah. Y por favor.
Suéñame otra vez.

Por el Rockdri

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Le decían Rockdrigo y El Profeta del Nopal; se llamaba Rodrigo González. Su importancia radica en haber sido el principal exponente del Rock Rupestre y en morirse en la Ciudad de México en el terremoto que aconteció en septiembre de 1985. Aunque, según la opinión de algunos, no era un excelente músico, creo que es el único al que le quedaría ser llamado El Bob Dylan Mexicano, con sus obvias y necesarias diferencias. Si musicalmente no hubiera podido figurar hasta nuestros días, es posible que sus letras hubieran alcanzado niveles más altos a los que mostraron (que no es poco, y abajo está el ejemplo).

A veces pienso que una rola del Rockdrigo es mejor que otra y siempre tengo una distinta. Ésta es la que en los últimos días me ha parecido inmejorable; nada más hay que ver las imágenes que proyecta.

Y bien. A 24 años de la muerte de su autor disfruten

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ROCK EN VIVO

.

No falta nada

en la estructura del smog,

los zapatos viejos

y las caras oxidadas.

Las máquinas rugen feroces

sobre Antonio Caso;

sombras que entran y salen oliendo a cerveza.

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Clavado en una idea

volteo a ver si aterrizas.

Me asomo al reloj

y es más que un calendario.

Sospecho que allá afuera

sólo hay desconocidos;

figuras de cera que pasan sin decir tu nombre.

.

No, no hay manera

de regresar la cinta.

Tu amor fue un rock en vivo…

dos, tres manchas de tinta,

un requinto de jazz

-fugaz e improvisado-,

una imagen en el aire de un pintor

apresurado.

.

Ya todo es esquema

desde que partió tu barco.

Máquinas, sistemas,

estructuras… Sin embargo,

un acorde vuela,

me platica de una isla.

Y un navegante herido para tras tus ojos.

.

Traigo en mi entraña

un pedazo de aerolito.

Me doy algo de maña

pero no me comunico.

Un extraño me ha dicho

que navegas lejos,

en busca de tierras lejanas, calor y azulejos.

.

No, no hay manera

de regresar la cinta.

Tu amor fue un rock en vivo...

dos, tres manchas de tinta,

un requinto de jazz

-fugaz e improvisado-,

una imagen en el aire de un pintor

apresurado.

.

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De ausencias y demás

A ocho meses de cumplir mi primer año en el blog vuelvo a poner algo propio. Estoy pasando por una época de bonanza sentimental y mi cerebro se ha secado. Recurro, pues, a un soneto de hace algunos años, que -curiosamente- habla de ausentarse. Espero no hacerlo ya por tanto tiempo.

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SUPOSICIONES

(A tu ausencia)

¿Qué supone tu ausencia? ¿Que no siento
los temblores en rojo que provoca?
¿Que es de hielo mi savia? ¿Que mi boca
besa el cielo? ¿Que no me mueve el viento?

¿Esta ausencia de ti supone acaso
mi perfecta coartada de autoexilio?
¿Que daré a tu fantasma un domicilio
complicado, viajero, viejo y falso?

¿Que alzaré ante tus dudas mi exigencia
de cumplir "Siempre voy a estar contigo"
ha supuesto tu sempiterna ausencia?

¿Supondrá, en fin, tu ausencia que castigo,
por vivir suponiendo, mi existencia?
¿Que es de miedo, supongo, cuanto digo?

Sapo verde soy yo

Como he estado algo ocupado, no me había acordado de que el 12 de noviembre este murciélago hablador cumplió su primer año. Tal vez este texto que les presento no sea lo más adecuado para el festejo, pero es una pesadilla que me despertó ayer en la madrugada y, siguiendo la creencia popular de que si lo cuentas no sucede, aproveché que lo tenía muy claro para escribirlo. Tal vez no comprendan por qué le doy tanta importancia; sólo diré que lo tomé como una metáfora de mi vida futura.

No se olviden de felicitar al ánima de Comala.

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Eran luces en el cielo,
era una noche de estrellas.
Era un amigo sonriendo
que me decía: "Son aquellas
constelaciones antiguas
que se inventaron los griegos".

Era cierto; era Pegaso,
era Virgo, era Cefeo.
Y eran extrañas las líneas
uniendo puntos etéreos,
como en un mapa celeste
de una noche, un hemisferio.

Era un blanco parpadeo
iluminando el ambiente.
Y era tan raro. Era fuego,
era noche intermitente.
Era eléctrica y gigante
chispa, y era frío de hielo.

Era ya la madrugada
suplente del cielo espeso,
eran voces familiares
en vez de mi amigo viejo.
Y era entonces que mi calle
se transformó en parque ajeno.

Era sordo el ajetreo
en las calles aledañas.
Era arriba fiero vuelo
de esas ráfagas extrañas,
precipitando en picada
su luz, que ya no era incendio.

Eran, en conjunto, todas,
formación de un carro aéreo,
agitando en su caída
las moléculas del viento.
Y eran las calles barridas
por su brisa al ras del suelo.

Era turbio aquel momento
en que se ahogaron las voces.
Era, en la banca, mi cuerpo
testigo de esas veloces
partículas -ahora globos
de colores, de globero.

Eran, de pronto, estallidos
atropellando al silencio:
Los globos, desmenuzados,
en mis manos eran negros.
Era mi juicio aturdido.
Era un sueño y era miedo.