Canta acuarelas de Dalí

La Ceramista Mariposa me envió este mensaje hoy:

Soñé que salías en los medios promocionando el video de una de tus canciones que hablaba de la lluvia!!? Por cierto, eras mezcla de Joaquín Sabina y Dalí!!!!

Lo cierto es que la bonanza sentimental (Joaquinito le llama felicidad doméstica) en la que vivo actualmente no me ha permitido idear ni dos palabra rimadas. "Oiga, doctor, que no escribo una nota desde que soy feliz", dice mi sensei.

Aun así, me atreví a escribir esto para agradecer a Leti su forma de elevar mi autoestima. Noviembre es el mes de mi aniversario en el blog, sirva esto entonces, también, para celebrarlo.

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Me pintaste una sonrisa
con pinceles de mariposa,
alas transparentes
humedecidas
en gotas de sol.

Pero mi renacentismo
nació con síndrome de Down:
mis cuadros
se quemaron en el tintero,
mis poemas
mueren de viejos a los dos años,
y con el reloj,
que haría girar un globo terráqueo
en cada tic tac,
Dios me ganó la patente.

¿Cómo podría escribir sobre la lluvia
si no lo puedo hacer sobre un papel,
dentro de una pantalla?

Pero mírame,
intentando
despistar al enemigo
con esta prosa
arrítmica y banal
(diseccionada groseramente)
mientras espero
el glorioso regreso de mis musas.

Ah. Y por favor.
Suéñame otra vez.

Por el Rockdri

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Le decían Rockdrigo y El Profeta del Nopal; se llamaba Rodrigo González. Su importancia radica en haber sido el principal exponente del Rock Rupestre y en morirse en la Ciudad de México en el terremoto que aconteció en septiembre de 1985. Aunque, según la opinión de algunos, no era un excelente músico, creo que es el único al que le quedaría ser llamado El Bob Dylan Mexicano, con sus obvias y necesarias diferencias. Si musicalmente no hubiera podido figurar hasta nuestros días, es posible que sus letras hubieran alcanzado niveles más altos a los que mostraron (que no es poco, y abajo está el ejemplo).

A veces pienso que una rola del Rockdrigo es mejor que otra y siempre tengo una distinta. Ésta es la que en los últimos días me ha parecido inmejorable; nada más hay que ver las imágenes que proyecta.

Y bien. A 24 años de la muerte de su autor disfruten

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ROCK EN VIVO

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No falta nada

en la estructura del smog,

los zapatos viejos

y las caras oxidadas.

Las máquinas rugen feroces

sobre Antonio Caso;

sombras que entran y salen oliendo a cerveza.

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Clavado en una idea

volteo a ver si aterrizas.

Me asomo al reloj

y es más que un calendario.

Sospecho que allá afuera

sólo hay desconocidos;

figuras de cera que pasan sin decir tu nombre.

.

No, no hay manera

de regresar la cinta.

Tu amor fue un rock en vivo…

dos, tres manchas de tinta,

un requinto de jazz

-fugaz e improvisado-,

una imagen en el aire de un pintor

apresurado.

.

Ya todo es esquema

desde que partió tu barco.

Máquinas, sistemas,

estructuras… Sin embargo,

un acorde vuela,

me platica de una isla.

Y un navegante herido para tras tus ojos.

.

Traigo en mi entraña

un pedazo de aerolito.

Me doy algo de maña

pero no me comunico.

Un extraño me ha dicho

que navegas lejos,

en busca de tierras lejanas, calor y azulejos.

.

No, no hay manera

de regresar la cinta.

Tu amor fue un rock en vivo...

dos, tres manchas de tinta,

un requinto de jazz

-fugaz e improvisado-,

una imagen en el aire de un pintor

apresurado.

.

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De ausencias y demás

A ocho meses de cumplir mi primer año en el blog vuelvo a poner algo propio. Estoy pasando por una época de bonanza sentimental y mi cerebro se ha secado. Recurro, pues, a un soneto de hace algunos años, que -curiosamente- habla de ausentarse. Espero no hacerlo ya por tanto tiempo.

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SUPOSICIONES

(A tu ausencia)

¿Qué supone tu ausencia? ¿Que no siento
los temblores en rojo que provoca?
¿Que es de hielo mi savia? ¿Que mi boca
besa el cielo? ¿Que no me mueve el viento?

¿Esta ausencia de ti supone acaso
mi perfecta coartada de autoexilio?
¿Que daré a tu fantasma un domicilio
complicado, viajero, viejo y falso?

¿Que alzaré ante tus dudas mi exigencia
de cumplir "Siempre voy a estar contigo"
ha supuesto tu sempiterna ausencia?

¿Supondrá, en fin, tu ausencia que castigo,
por vivir suponiendo, mi existencia?
¿Que es de miedo, supongo, cuanto digo?

Sapo verde soy yo

Como he estado algo ocupado, no me había acordado de que el 12 de noviembre este murciélago hablador cumplió su primer año. Tal vez este texto que les presento no sea lo más adecuado para el festejo, pero es una pesadilla que me despertó ayer en la madrugada y, siguiendo la creencia popular de que si lo cuentas no sucede, aproveché que lo tenía muy claro para escribirlo. Tal vez no comprendan por qué le doy tanta importancia; sólo diré que lo tomé como una metáfora de mi vida futura.

No se olviden de felicitar al ánima de Comala.

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Eran luces en el cielo,
era una noche de estrellas.
Era un amigo sonriendo
que me decía: "Son aquellas
constelaciones antiguas
que se inventaron los griegos".

Era cierto; era Pegaso,
era Virgo, era Cefeo.
Y eran extrañas las líneas
uniendo puntos etéreos,
como en un mapa celeste
de una noche, un hemisferio.

Era un blanco parpadeo
iluminando el ambiente.
Y era tan raro. Era fuego,
era noche intermitente.
Era eléctrica y gigante
chispa, y era frío de hielo.

Era ya la madrugada
suplente del cielo espeso,
eran voces familiares
en vez de mi amigo viejo.
Y era entonces que mi calle
se transformó en parque ajeno.

Era sordo el ajetreo
en las calles aledañas.
Era arriba fiero vuelo
de esas ráfagas extrañas,
precipitando en picada
su luz, que ya no era incendio.

Eran, en conjunto, todas,
formación de un carro aéreo,
agitando en su caída
las moléculas del viento.
Y eran las calles barridas
por su brisa al ras del suelo.

Era turbio aquel momento
en que se ahogaron las voces.
Era, en la banca, mi cuerpo
testigo de esas veloces
partículas -ahora globos
de colores, de globero.

Eran, de pronto, estallidos
atropellando al silencio:
Los globos, desmenuzados,
en mis manos eran negros.
Era mi juicio aturdido.
Era un sueño y era miedo.

Me mareo

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El Cristo, en el cerro Macuilxóchitl, de Zongolica, además de un amanecer desde las curvas -que llamamos Vueltas- de Atlanca, en el municipio de Los Reyes, son parte de la verdiblanca sierra.

Discúlpenme si las imágenes no están colocadas de manera muy artística; ando con poco tiempo y muchos problemas para subir rápido las fotos.

Quiero comentar que me gustó la combinación de colores y que, como siempre he dicho, las mejores fotos no son las que preparas sino las que te salen por casualidad.

No voy a misa los domingos ni fiestas de guardar, así como tampoco pienso que esta estatua de cemento tenga más valor material que otras que son famosas. Me siento entero porque he tenido la fortuna de archivar en la memoria imágenes como ésta.

"Gracias a la vida que me ha dado tanto..."

Asfalto sobre veredas,

farmacias que eran boticas.

Un niño no fue a la escuela...

Brilla el sol

a las diez

otra vez

en Zongolica.

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Planetas, Galaxias, Universos...

Aquí me tienen, escribiendo para otros. Y mi hermosa novia sigue esperando por su canción. Paciencia mi Chely, por favor. Aunque es gracias a ti, desde la esquina en que te espero, que he tenido la ocurrencia de esto.

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BURBUJERO

Poeta del agua...
del jabón y del aire,
das la impresión
de que alguien
(llámalo Dios, si quieres)
subsidia tu tiempo
para que regales,
desde tu esquina,
tus esferas de arcoiris
-testimonio palpable
de la muerte y la resurrección
en instantes.

(No imagino remunerado
tu esfuerzo
de sugerirnos
espuma y aritos mágicos
de los que,
luego, en casa,
no obtendremos lo que tú.)

Con medio centavo
por burbuja
que a diario sale de tus manos
en menos de una semana
serías
un burbujero millonario.

Mis poemas

Escribí esto hace unos años, después de que Jaime Sabines trazó una sonrisa en mi emocionado rostro con un poema del que no recuerdo el nombre. No es exactamente lo que hizo él, aclaro. También varía un poco el asunto de mi autoestima pues este texto me parece algo de lo bueno que he escrito. Fue pensado para toda aquella a quien en algún momento le haga un poema y que, a pesar de que me lo pueda agradecer con, por lo menos, una sonrisa, no lo entienda por completo.

El Beto y otras amistades me dicen cosas del tipo: "¡¿Le escribiste una canción a la chica y a pesar de todo te abandonó?!" "¡Con este poema, hermano, no es posible que esta niña te diga que no!" Pero como no todas las féminas disfrutan de un escrito de esta naturaleza y no todo en la vida de una mujer son poemas (falta amor), también se lo dedico a las que no me lo agradezcan jamás, por qué no.
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Escribo mil poemas al mundo...
mi mundo -que eres tú- recién cortado,
recién abierto a ojos vagos,
mis ojos, pues, sin ti sordomudos.

Atrapas uno al fin, con cuidado
remontas a la nube en que está impreso
mi amor, como las caras -preso-
de una moneda absurda en tus manos.

Desgranas con mi ayuda las frases
-azules margaritas de mil síes-
que dictas, sin saberlo. Ríes
de lo que son tus ojos capaces.

Y vuelas, con mi lengua por guía,
por un hogar añil de eternos peces,
desiertos que en ti reverdecen
y soles con fulgor noche y día.

Me cuentas sin palabras tus sueños
de niña... alegrías, rezos, penas.
Yo pienso en un nuevo poema,
tú piensas que mi amor es pequeño.

Te enredo en el feroz torbellino
de mi alma, agazapada en las palabras.
Respiras, suspiras, me abrazas;
te beso y te descubro conmigo.

Te alejas de mi tiempo y mi espacio
apenas ha llegado el nuevo día;
nació mi mejor poesía
anoche, que morimos despacio.

Te olvidas de mi voz, desbaratas
los pétalos del sol en un segundo;
te escribo poemas y el mundo
sabe mejor que tú que me matas.